I'm sorry to disappoint you,
my dear hosts,
if they waited for the lessons
and advice from this old man
and today they run into their celebration
in almost joking verses.
you will excuse
Or maybe not, who knows?
that for being, yes I am, bird
from such a different yard
Today I offer you this evil
imitation of a soft gaucho.
Different corral I have said:
a gauchesca pigeon
moved to the picaresque
land where so much was born.
This song was undoubtedly born
and their mocking tunes.
Although he has a ruse
the story that aura I give you.
I am gauchesco and I am not:
my father was born in spain
and then the viciousness could
of a caudillo and his wimps
throw it where it hurts:
to banishment
Then I
I was born where he found
a country that comforts him.
I am one of two lands:
I am from Spain, and Argentine,
in one I lived and I don't live,
in the other I live now.
The two are for me the dawn,
and the sunset and my destiny.
But that is trifles.
What today unites us
is the mistake that a joint
of notables committed:
say it can be me
a leading journalist.
Point and edge, perhaps,
and more pen, if anything;
the error, with being so gross,
It has filled me with joy
It has given me so much energy
It has made me a bit of a clown.
Tomas Eloy, Soledad,
Monica, Carlos Ferdinand,
people I've been admiring
and wanting many years:
you can't imagine how strange
is to be a band of that side.
And I'm more happy with this award
because it's from the newspaper that I read,
where since I was a child I see
what you would like to write;
the one that made me persist
in this tricky profession.
Weird work, the one we do:
they pay us little, they treat us
like cheap rats
or the most memo of memos.
And yet we know
and we are not afraid to say
What if I had to choose
very few among us
they would choose any other:
That's how we want to live.
Today that emotion brings us together:
celebrate Journalism,
although we fear that an earthquake
shake it and knock it over.
I think he lives, and if he lives
we also live.
How they live I lived
in the midst of so much singing;
you know what a saint
I never wanted to be nor was I
we all know that here
in this profession we are not
most virtuoso pigeons
but neither scoundrels:
we try to measure up
in the midst of so many gnomes.
So I persisted
Well, I like nothing more
that that persistent emotion
to be able to tell stories,
to rescue the memories
that they were already behind.
And do it with good prose,
without more verses or rhymes
than these misspelled letters.
Because making verses is something
bland, dandy and slimy,
and no rhyme plays
with words like ortega,
not to talk about gasset:
there is only the cassette
and it is from the time of the scrub.
People, stories, letters.
So nothing, everything:
of these dusts these sludges,
of those letters the words
that in the end are the ones that work for us
and they take us side by side.
Well, it was that you were whole
I already have the gazettes.
But I was never a prophet
nor did I want to be;
so out
very strange that he said
what to do or not to do.
Today they reward me for not having
never followed those rules
and always look for ways
To escape from yesterday
yesterday is a guide
but not to chain us;
if he can teach us
the ways to teach
who, without wanting to snub him,
the end is to get ahead.
how many times did they tell me
Martin, do this or that.
And I, very neither fu nor fa,
because they always lost me
the desire to be a crook
with the consecrated forms.
Cheat them, nonsense
that they can change them,
to be able to go out singing
songs not so sung
And find new ways
to do what we always did:
tell without cheating or scams,
take great care of the truth,
reinforce reality
showing how we saw it.
But they tell us, macabre,
that we are in a crisis
much worse than consumption.
Crisis is another word
that leads us to disaster
not even rhyming.
If this crisis, crisis were
would be the unknown
and I have never known
a day when there was none.
because we like to feel
On the edge of the precipice.
Every time has the vice
to invent apocalypse
they are the best elitsis
to make us lose our judgment
Now, without going any further,
we cry that the news
they give it to you first
those of those “social networks”.
Pero ahi nadie sabe cuáles
son ciertas, cuáles ficticias.
Igual nos priocupa que otros
cuenten antes las historias
que antes, con pena y sin gloria,
ya contábamos nosotros.
No hay que correr como potros;
más conviene concentrarse
en eso que, sin jactarse,
sabemos hacer: narrar
con destreza y sin gritar,
y analizar sin marearse.
Hoy nos acoge un teatro
y siempre las redacciones.
Pa’ cumplir nuestras misiones
ni redacción ni escenario;
nuestro lugar, nuestro fario,
es la calle y sus foliones.
Y no perderse en ronrones
como la objetividá
o aquello de preguntar
a varias fuentes si llueve:
para saber qué se mueve
lo suyo es ir a mirar.
Mirar, pensar, descubrir
lo que quieren ocultar
y al fin ponerse a contar:
pucha que se ve sencillo,
por eso abundan los pillos
que nos quieren engañar.
¿Cómo hacer pa’ descubrirlos,
cómo para desnudarlos?
Lo mejor es enfrentarlos
con la verdad verdadera,
esa que los deja ajuera
al viento, sin cobijarlos.
Y al hacerlo puede ser
que nos salgan enemigos.
Pero aquí mismo les digo
que todo no puede ser:
lo nuestro no es complacer,
ser con placer escribientes
de lo que dicen las mentes
mediocres que nos manejan.
Debemos, pese a sus quejas,
mostrar qué son esas gentes.
Recién dijo Pepa Bueno
que había que tener cuidado
entre tantos entramados
con esas cacofonías
que lanzan estas jaurías
que nos quieren engañados.
Y no seguir repitiendo
lo que dicen sus vicarios:
palabras de su sumario
que no suman ni una pista.
No hay pior para un periodista
que trabajar de notario.
Y, por fijar posición,
con todo pudor les digo
a ustedes, que son amigos,
que también pondría atención
en sortear la tentación
de aceptar argumentarios,
de recitar los rosarios
que reza la sociedad.
Debe ser la realidad
la que escriba nuestros diarios.
Y no solo hablar de esos
que suelen creerse noticia;
no quedarse en la avaricia
de contar goles y besos
y conjuras y congresos
de los que tienen poder.
Más nos vale sostener
esa ambición sin barrera
de narrar la vida entera,
la aventura de aprender.
Si alguno me preguntara
por qué me pasé la vida
viajando viajes de ida
a tanta comarca rara
donde son otras las caras,
la respuesta es muy sencilla:
vivimos en una astilla
y el árbol nunca lo vemos.
Para mirarlo tenemos
que escaparnos de la silla.
Y no les hablo de mares
exóticos y lejanos;
hablo de seres humanos,
sus costumbres, sus azares,
sus cementerios, sus bares
y todo lo que los hace.
Crece mejor lo que nace
conocido y aceptado;
mostrar el mundo borrado
es una primera base.
Pero también les confieso
algo que no debería:
en esta insistencia mía,
en mi amor por hacer eso
se refugia un vicio avieso.
Ser periodista es lograr
la coartada pa’espiar,
para pispear esos mundos
que nuestro encierro infecundo
no nos deja frecuentar.
Y así apuntar sin temor,
con ardor nuestra linterna.
Que no es igual quien gobierna
y quien sufre ese gobierno,
quienes viven un infierno,
quienes la jauja moderna.
Aura pa hacer periodismo
no se precisa una imprenta
ni aquellas cuentas sin cuenta
que antes sí se precisaban.
Aura cualquiera, a las bravas,
si quiere intentar lo intenta.
Y eso es peor y es mejor:
hay muchos desaforados,
pero ahí mismo, entreverados,
están los que inventan cosas,
los que levantan las losas
que nos tenían enterrados.
Aunque nos duela saber
que a menudo alguna prensa
se arrodilla ante la ofensa
del dinero y sus patrones,
vendiendo turbios marrones
en lugar de lo que piensa.
Dicen que hacer periodismo
es contar eso que alguno
no querría que ninguno
pueda contar. Yo, lo mismo,
creo que eso es optimismo
y que aura, pa’ que lagente
se entere, entienda y comente
hay que contarle, más bien,
nuestras historias a quien
no quiere que se las cuenten.
Y no vender lo que venda.
No dejarse cautivar
por la ilusión de ganar
más clientes para la tienda.
Muchas veces esos mendas
que “público” algunos llaman,
aman, claman y aún reclaman
tonterías irrelevantes.
A veces es importante
no darles gusto ni cama.
Por eso alguno gruñó
que resultaría más bello
trabajar en contra de ellos
y quizás exageró.
Lo que aura les digo yo
es que habría que trabajar
como si fuera ejemplar
el público que nos sigue:
uno que no se fatigue
de leer, aprender, pensar.
Y renovar, dulce esfuerzo,
las formas en que lo hacemos.
No les digo que probemos
a contarlo todo en verso
porque me creerían inmerso
en un barril de aguardiente.
Pero sí que este presente
nos ofrece tantas formas
que dormirnos en la norma
parece cosa indecente.
Ahí hay un reto concreto:
encontrar sendas distintas
de cargar las mismas tintas,
de contar las mismas cosas
con estas formas briosas
que trae la modernidá.
Y no encerrarse en la edá
ni empecinarse en lo viejo:
el mundo es nuevo, canejo,
y más nuevo que será.
En fin, que ya hablé de más,
y que he dicho muy poquito.
Estos versos son el rito
pa’ decirles que quizás
hoy es el día en que más
quisiera decirles algo,
pero valgo lo que valgo
y no se me ocurre mucho:
solo que he luchado y lucho
y que de esa no me salgo.
Ahora debo despedirme:
lo bueno, si breve, bueno
y así lo malo, si breve,
puede parecer mejor.
No suele ser el temor
lo que define mis frases
pero hoy la emoción me hace
temer y temblar entero.
Muchas gracias, compañeros,
muchas gracias, mis queridos,
me han dado felicidá
de esa que, cuando se da,
nunca cae en el olvido.